IL PONTE SOSPESO DI MESSINA

Quanto costerebbe in meno approntare due porti efficienti, moltiplicare il numero di traghetti e rendere accettabile la viabilità stradale e ferroviaria sul resto della Sicilia?

Parliamo di cifre enormi risparmiate che non arricchirebbero la mafia e tutti gli altri che vogliono lucrare su questa operazione assurda.

Ma più leggi in giro, più trovi tesi che avallano questa opera idiota. Specialmente ora che c'è da arraffare dal recovery.

E intanto cadono le funivie, tracimano i fiumi, e si muore sul lavoro.

L'ho detto e ridetto più volte. Spero sempre ardentemente che dall'Europa pretendano ogni scontrino di ciò che spenderemo.

E alla prima caxxata, li prego,  che ci ritolgano tutto.

ALESSANDRO BERGONZONI IL PENSATO DEL GIORNO

 Su Robinson del 15 maggio 2021 Bergonzoni se ne esce così:

Pensavo agli abbracci, al tenderla, la mano; magari a chi scende dall'autobus, a chi è inciampato per le scale, a chi è arrivato su un barcone disastrato.

In-cute timore tutto ciò, certo. Ora per via del Covid, ma anche per le delusioni, per la magia persa, per quanta inutilità scopri attorno.

Quanta pelle non usiamo per non arrossire, per evitare vaccini, per far modo che una carezza non sopraggiunga ed un'altra ti rimanga per sempre chiusa in quel pugno triste.

Un grande Bergonzoni. Davvero.

IL POSTINO

Arrivava ogni volta, puntuale, davanti quelle quindici buche per la posta condominiale, e paziente tirava fuori cartoline, lettere, bollette, avvisi, riviste in abbonamento; neanche faticava a cercare i nomi dei destinatari ormai, era diventato pratico e, addirittura, ricordava nomi di vecchi condòmini che avevano cambiato casa, e infilava nella cassetta corrispondente posta inviata ancora da chi non aveva aggiornato la nuova residenza, sperando che il nuovo inquilino fosse comunque in contatto. Un lavoro che gli piaceva; non esistevano vento, pioggia o freddo.. nulla lo fermava.. ed era particolarmente contento per quegli scambi di lettere del quale era personale latore, scrivere a mano in un mondo ormai votato ad internet e alle mail, denotava delicatezza d'animo, a suo avviso, e lui era una tassello fondamentale di questa tradizione... quel giorno aveva distribuito tutto, stava richiudendo la borsa quando senti una voce malinconica: "Ma per me mai nulla?" Si voltò sorpreso ma nessuno nei paraggi, solo le quindici, ordinate cassette. Scosse la testa e fece per andar via... 

"Sono io! La numero 9, sono mesi che non ricevo nulla!! Possibile?!" 

Il postino guardò esterrefatto stavolta.. una cassetta parlante?! ..la guardò meglio e si sorprese a rispondere: "Ma sei una buca vuota, senza nome..forse di un appartamento sfitto.." E subito dopo si diede dello scemo per aver accennato ad una conversazione folle.. ma la cassetta ..parlò ancora: 

"Ma io non vedo al mio esterno.. so solo che di punto in bianco ho smesso di ricevere posta, di essere aperta e frugata.. tutto all'improvviso..". 

Il postino stavolta era davvero basito, non sapeva che dire, scosse le spalle e si avviò verso l'uscita del comprensorio.. 

Il giorno dopo tornò, si guardò attorno, e poi, prima ancora del resto della posta, tirò fuori una fetta sottile di panbrioche e la infilò nella buca numero 9. 
Pensò che almeno, il "pane in cassetta", potesse risultare buon viatico alle malinconie dell'interno 9.

Silenzio stavolta. Ma gli sembrò di avvertire come un lieve sospiro di soddisfazione. 
Meglio di un'ingiunzione di pagamento, comunque..  

NESSUNO HA UN ANGELO CUSTODE

Nessuno ha un angelo custode. 

Forse un ignoto "io", qualche volta, ti ha asciugato una lacrima 

o tirato per la giacca sentendoti altrove. 

Forse il suo respiro ha urtato inavvertitamente
un tuo divagare notturno. 

Ma il vento che stamattina ha lusingato pioppi addormentati
é lo stesso di mille anni fa. 

Ed il tremore che rovista le tue vene, dimora nella tua coscienza dapprima che tu esistessi. 

Giacche' esisteva esso solamente. 

E se ascolti di nuovo un fremito attorno a te, invitalo a passeggio,
fai un cenno di saluto almeno. 

Ma non credere che ti custodisca alcunché. 

Nessuno ha un angelo custode
che custodisca l'incustodibile.

COS'E' UN CULT?

Il Cult é un film al quale non devi chiedere nulla.
Perché ti ha dato tutto. 

E' un film di nicchia.
Della tua nicchia.

Che  può darti tutto quello che desideri vedere nel cinema del tuo immaginario. 

Ma riesce anche a farti vedere ciò che puoi fruire nell'esatto momento in cui lo vedi. 

Il Cult é il genio della scelta di tempo. 

Il Cult sa persino quando deve farsi vedere. 

Per alcuni, anche Carlo Verdone può trasformarsi in Cult.
(..noi speriamo, invece, di essere provvisti di limiti).

Tra i miei cult alcuni film diversi, comunque, da quelli meravigliosi ed irrinunciabili che amerei fossero proiettati in ogni scuola di cinema tipo una volta la giorno.

Perché un cult  è un film tutto tuo, che forse non dovrebbe neanche apparire in un post.

 

Train de vie             1988  Regia di  Radu Mihaileanu

Un film che dona sorriso all'Olocausto

The big Kahuna     2000  Regia di John Swambeck

Scuola di vita in due ore

K-Pax                      2001   Regia di Iain Softley

L'alieno che tutti potrebbero amare, anzi no.

Billy il bugiardo     1963   Regia di John Schlesinger

Genio cinematografico con cinquant'anni di anticipo

PALESTINA E ISRAELE

 

No, non lo chiudo il blog per protesta contro questa guerra assurda, come forse giustamente hanno fatto e faranno altri bloggers.

Vorrei anzi, aprire il cuore di tanta umanità.

Che poi, a ben guardare, ci sarebbe da imparare dalla convivenza pacifica e fruttuosa di cristiani, ebrei e musulmani, e ogni tanto l'esperimento è riuscito, proprio dove ora si uccidono.

Ma se togliessimo loro tutte le armi? Eppoi i pugnali, i vetri rotti, le pietre, le mani per non strozzarsi, la saliva per non sputarsi e lanciarsi odio? 

Se ogni dio di ogni loro fazione si incontrasse su un prato, sotto il sole, a fare due chiacchiere, a spiegare questo livore, questa cattiveria idiota.

Non ci si riesce tra uomini, ma forse, tra divinità, potrebbe essere una cosa possibile.

Prego che accada. 
E nessuno in particolare.

SCRIVEVA BERTRAND RUSSELL..

Rilancio un post di anni fa.. 

Scriveva Bertrand Russell che 

“fin dal primo giorno il tacchino osservò che, nell'allevamento dove era stato portato, gli veniva dato il cibo alle nove del mattino.. e la sua coscienza induttivista elaborò una deduzione appunto induttiva di questo tipo: ”Alle 9 del mattino si mangia”. Purtroppo però, questa concezione si rivelò incontestabilmente falsa (sull’onda della teoria falsificazionista di Popper) alla vigilia di Natale, quando invece di essere nutrito, esattamente alle nove, fu sgozzato”

Un certo induttivismo fatto in casa (induttivismo: teoria per la quale dal particolare tendiamo a definire il generale, l'universale)  regola comunque quasi tutte le nostre vite.

Ci si alza tutte le mattine per lavorare o per svangare comunque, a pranzo crediamo di dover avere fame, ci si corica tutte le sere per riposare, si comunica un “ti amo” o si lancia un messaggino per oliare un legame.

Ci si aspetta una telefonatina ogni giorno alla stessa ora o un sorriso automatico, quando non si maltratta il dirimpettaio di conversazione.

E si tira avanti con questo fenomeno umano che sviluppa catene di montaggio di rapporto di facciata, e che possono durare una vita, regolando in molti casi anche una presunta intimità.

Le aspettative - invece -, i desideri, i sogni, i voli pindarici, le fantasie non riescono a far parte di questo gioco alla massificazione delle relazioni.  

Creerebbero contrasti emozionali, felicità di qualità superiore e montagne d’ansia d’allarme.

Tutte robe contrarie alla sicurezza delle interazioni, al quieto vivere e all'atroce dubbio che, una mattina alle nove, invece della quotidiana dose di nutrizione (fisica o mentale) si venga accolti con il ribaltamento delle ovvie induzioni che, abitualmente, 

non possono deluderci né crearci rogne improvvise.

E’ per mitigare la paura che abbiamo bisogno di punti fermi.

Spesso anche di puntini, fermi.
Invisibili ad un seppur piccolo resto del mondo che brama e gronda passione.

Insignificanti rispetto allo scorrere del tempo emotivo e delle tempeste che in certe notti inquiete sogniamo smuoverci le vene.

Siamo tacchini.

E scoperta la mangiatoia più comoda, ogni giorno alle nove, sappiamo che ci daranno da mangiare.

Non facciamo caso che sia mangime di mediocre fibra destinato solo ad ingrassare il nostro petto, le nostre cosce (il nostro ego o la nostra voglia di pace addomesticata).

Importante è che arrivi ogni giorno, aridamente puntuale.

La possibilità che un giorno ci sgozzino, mentre scorgiamo all'improvviso - e anche solo per un attimo - un’alba purpurea,  non ci sfiora nemmeno, e se ci sfiora, la scacciamo in malo modo.

Non la interrompiamo certo noi questa rassicurante catena di nulla.

Alla faccia di Popper.