Odio quelli che gettano bottiglie nella apposita campana di raccolta per il vetro di mattina presto.
Quando il rimbombo e l'eco tagliente che si propagano nel silenzio ovattato sono in grado di urtare qualsiasi sistema nervoso di media capacità uditiva.
Poi dice che scoppiano le guerre.
Secondo me a Putin gli buttano via le bottiglie di vodka sotto casa alle sei di mattina.
La psicoterapeuta guardava l'orologio.
Ormai ogni paziente la infastidiva.
Storie sempre uguali, depressione, fragilità, solitudine, insicurezza.
Ma a lei? Chi poneva attenzione a lei?
Quell'orologio forse?
O le croccole surgelate la sera, che uscivano secchette dal forno senza neanche un contorno?
Avrebbe avuto bisogno di coccole da scongelare,
ma alla Findus non ci avevano ancora pensato.
Giovanni Scorsi era uno scrittore poco conosciuto, amava corrispondere con lettori e conoscenti, redigere novelle e piccoli racconti che recapitava soprattutto agli amici più cari.
Spesso si trattava di epistole in
forma di dialogo, colloquio, conversazione amichevole, gli piaceva immaginare
che una ipotetica platea rimanesse rapita dalle sue parole, dai suoi panegirici;
parlava a ruota libera, si esprimeva a briglie sciolte andando spesso a parare
dove l’uditorio finiva per immaginare altro.
Modalità che riscontro spesso anche nel
mio modo di elaborare e comporre.
Ecco perché
mi piace scrivere discorsi.
Giovanni, nello specifico.
Pensavo a come differenziare:
nell’umido diversi sogni,
i rimpianti nel non riciclabile,
nella plastica propositi malleabili,
qualche amore nell’indifferenziata,
le discordie a scheggiarsi nel vetro;
e come ingombrante,
tutto me stesso.
Ne ho uno, a quadretti, di carta riciclata, e ogni
sua pagina intonsa è innesco per nuove storie, idee improvvise, ricami
bizzarri, warm up di analisi calcolata, ponderata strategia, riciclo idee,
pausa riflessiva.
Naturale che tema un giorno di essere considerato completo, fuori dai giochi, esaurire
le pagine ed essere accantonato, e io, avvertendo questa tragedia imminente e sottaciuta, lo riempio anche di appunti, cancellazioni mai definitive, mezze idee,
tracciolini cui dar seguito, illuminazioni da rivedere, impressioni da
trasformare, piccole fabbriche di San Pietro colme di spunti a mezz’aria; saturo gli interstizi e farcisco ogni minima oasi ed
ecco il blocco non esaurirsi mai, rimanere fuoco acceso sotto la cenere della
pagina voltata, spunto vitale in attesa di ulteriori evoluzioni.
É così che il blocco, definito anche "dello scrittore", vive in eterno, pagina nella pagina..
In relazione al post Suonano ricevo e, su cortese
richiesta, rendo pubblica.
“Gent.mo Franco Battaglia, siamo venuti a conoscenza
del Vostro post “Suonano” pubblicato su Postodibloggo in data 8 aprile 2023,
vorremmo specificare, noi citofoni del cancello esterno del Comprensorio ove
Lei risiede nonchè del portone privato della specifica scala di riferimento che,
senza adeguato e vigile nostro permesso, nessuno arriverebbe mai a suonare il
campanello di casa, e tanto meno a pulirsi le scarpe sullo zerbino.
Ora, a voler cavillare, dovremmo inoltrare una
cortese richiesta di riformulazione post, o perlomeno una postilla a parziale
risarcimento danni, ma forse è il caso che invece la platea che La segue sia
messa a conoscenza con specifico post che troppo spesso Lei difetta di
precisione, attenzione, cura dei particolari; tende ad emarginare,
discriminare, decontestualizzare specifiche realtà - nella fattispecie quella
di noi citofoni - sottovalutando quindi determinati compiti fino a demansionarne
l’enorme primaria funzione, vale a dire quella di primo baluardo della vita privata
di ogni residente cittadino e disciplinato condòmino.
A fronte quindi della comprovata e fondamentale prestazione di servizio da noi
erogata ed al fine di evitare immediata cessazione del controllo visite
esclusivamente riferite al Suo preciso appartamento, ribadiamo la necessità di
rendere pubblica la presente lettera a testimonianza del rammarico e del
dispiacere nel dover constatare quanta poca attenzione a volte sia posta verso
chi salvaguarda la privacy altrui.
Entrando nel merito, comunque, teniamo a specificare
che, trattandosi noi di videocitofoni, a differenza dei campanelli e zerbini da
Lei menzionati con dovizia di sentimentalismo d’accatto, noi, comunque, uno
sguardo dentro casa di tutti lo diamo, eccome.
Fatelo sapere a quel saputello
di spioncino.
Cordiali saluti.
Videocitofoni
Che poi, “immondo”, è parola grossa, forse dettata
dalla sorpresa di restituirsi, dopo 25 anni, alla sua natura di liberissimo
coleottero.
Gregor era diventato essere umano un quarto di
secolo prima senza mai completamente rinunciare al sentirsi insetto, alla
responsabilità di colonizzatore del mondo.
La metamorfosi in uomo lo aveva depresso, costretto,
inquadrato, osservato.
Inutile in quella veste ingombrante di essere senziente completamente avulso
dalle dinamiche umane.
Sognava spesso il suo frenetico daffare in giardino
tra piante, fiori, terriccio e, non di rado, temerarie incursioni in casa, tra
mobili antichi e tappeti polverosi, proprio dove ora, da individuo, si annoiava
a morte.
Quando prese la decisione sapeva che non sarebbe
mancato a nessuno, tanto meno a quell’impacciato se stesso.
Si lanciò goffamente sotto un vagone della metro e
per un minimo istante, allo scricchiolio contorto delle sue ossa in frantumi,
riuscì a reimmaginarsi immondo insetto, dal perfetto esoscheletro.
