IL TERRAZZO PROBLEMATICO

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C’era una volta un bel terrazzo, ampio e luminoso, di quelli che se
ne vedono spesso  in città a godersi una fetta di cielo, quasi spavaldi.

Ma il nostro terrazzo aveva un problema. Soffriva di vertigini.
E fin da quando era stato progettato, se ne stava coi parapetti chiusi, terrorizzato dal solo guardare giù. 

Che poi era appena ad un terzo piano, niente a che vedere con quelle terrazze vertiginose e panoramiche che dominavano le nuove costruzioni da periferia moderna, palazzi che ostentavano ardite architetture e linee slanciate. Insomma qui si parla di un profilo molto discreto e per nulla impudente. 

Fatto sta che il nostro terrazzo iniziava ad avere paura, specie di notte, ed era facile sorprenderlo in preda a vaghi tremolii, brividi di paura, puro e semplice panico da altezza. Il proprietario dell’appartamento però, si stava preoccupando..  aveva interpretato quelle vibrazioni come sintomi di instabilità dell’intero edificio, e voleva scrivere al Comune, protestando contro presunti lavori che avrebbero minacciato la sicurezza dell’intero stabile, ed era un peccato non percepisse quel disagio naturale invece, anche perché il terrazzo amava i sui proprietari, e loro lo adoravano, lo avevano agghindato di piante, evitavano il troppo sole con delle tende a tutta superficie, e amavano mangiare fuori, ospitare amici e trascorrervi le belle giornate.

Ma la questione  rimaneva irrisolta e col passare del tempo sembrava acuirsi, il nostro terrazzo accusava quel vuoto sotto e dinanzi a lui, si stava stressando e avrebbe voluto essere tanto un giardino al piano terra, ampio e sicuro, senza alcun problema.

Forse era il caso consultasse uno psicoter(razz)apeuta.

E.I.T.R.D. DA UN'INIZIATIVA DI DANIELE VERZETTI

E.I.T.R.D.   per non dimenticare mai

Saman Abbas non si trova.

Ma ora si parla di Nazionale, di rigori, di Finale.

Saman Abbas è sparita e siamo stanchi anche di cercarla.

Ora basta. L'effetto mediatico è svanito. La notizia non vende più.

Saman è sparita. 

Quante ne spariscono di Saman? Quante ne affogano una volta avvistata Lampedusa? Quante ne sopravvivono nei campi sotto il sole? Quante continuano ad essere picchiate e costrette ad una vita mai desiderata?

Quante ne spariscono in autonomia, sperando che dopo un po' nessuno le cerchi più, e riescano a rifiorire altrove, a ritrovare un sorriso.

Ma continuo a coltivare un sogno: spero che la nostra Saman sia tra queste ultime.

Tra quelle che hanno detto Basta! e sono fuggite via.

Lo spero ancora di cuore.

CONFINI

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Liberissimo spunto da un articolo di Andrea Consonni

I confini mi hanno sempre affascinato, un po' come le isole. Confini naturali, non ritenuti tali, non imposti, e neanche subiti. 
Rassicurano, delimitano senza minacciare, a volte puoi oltrepassarli senza che ti accada nulla, ma intanto custodiscono, misurano, offrono parametri distanziali, circoscrivono l'agire altrimenti irrequieto ed irregolare, o magari forsennato.

Si manifestano in infinite sfaccettature, da da una porta sul pianerottolo, ad un divieto per gli anonimi su un blog.

Regolano il senso della misura e del possibile vivere e convivere, ci dichiarano residenti od ospiti, riconoscono un naturale destino, si tramutano in mappe e cartine geografiche.

Su un'isola non mi sento prigioniero né minacciato, ma libero della sua libertà, partecipe della sua identità che diviene mia, salgo su una cima e guardo tutto il mare attorno, comprendo e mi comprendo al suo interno. Posso percorrermi e ritrovarmi, creare un anello infinito senza l'affanno dello sconosciuto.

Forse a questo servono i confini: a rassicurare dall'infinito.
Forse a questo servono le isole: a rassicurare dall'inesplorabile.

OMICIDIO A EASTTOWN (occhio che qui si spoilera)

 

Sette episodi che si susseguono e si trangugiano golosi nell’incertezza di sapere cosa bolle in questa sonnecchiosa cittadina, dove ognuno ha da nascondere qualcosa, più o meno grave, dove le vite familiari si affastellano di difficoltà e complicanze, dove le ragazze spariscono e vengono, chissà, rapite o uccise, e dove l’omicidio del titolo serve a scavare nel fango e rimestare nel torbido. 

E a chi può toccare indagare, se non ad una svuotata Kate Winslet, poliziotta tuttofare, cicciottella e costantemente con la bottiglia di birra in mano, ma fascinosamente tormentata e turbata da vicende familiari che più tristi non possono? E Kate indaga. È lei il centro del thriller. È lei che ha rapporti con tutto il paesotto. È lei che raccoglie confidenze ma ne distribuisce meno, cerca rapporti senza farsi troppe domande, toccata da lutti mai elaborati, scossa da casi irrisolti, attribuiti alla sua inefficienza, e costretta a collaborare con detectives esterni, chiamati apposta a risolvere l’irrisolvibile. 

È lei il vero fulcro della serie, con una capacità di recitazione e coinvolgimento davvero potenti. Suadente anche quando zoppica.
Sei  puntate col giusto metro mistery, tutte con finale sospeso che ti fanno venir voglia di correre subito alla successiva, pian piano si spargono sospetti un po’ su tutti, e noi cerchiamo di cavare il classico ragno dal buco dipanando matasse sempre più contorte; ma come succede spesso, quando inizi a pretendere troppo da puzzle intricati, iniziano le arrampicate sugli specchi  e la sospensione dell’incredulità comincia a scricchiolare di brutto. Su tutte, la scoperta dell’assassino ad “inizio” settima ed ultima puntata.
Cosa si aspettavano gli sceneggiatori dallo spettatore medio? Che si sarebbe accontentato di quaranta minuti di titoli di coda?
A parte questo, magari ad avercene di più di questi prodotti, infinitamente più fruibili delle sfilate di cappotti della Kidman, sempre recentemente vista su Sky.

QUALCHE GIORNO PAPA' ED IO

Pensavo ad una giornata di sole.

Qualche giorno solo con papà, andiamo nella nostra casetta al mare mai più visitata dopo la scomparsa di mamma. Ecco un modo per chiacchierare di nuovo,  senza fretta, mangiare insieme, prendere il sole.
Confessare troppe cose, no.
Non c’è mai stata quella confidenza necessaria, quella visione comune.
Con papà si discute pure davanti a un tg, lui è sempre stato un liberale prima, berlusconiano poi , io sinistroide anche se anomalo, ascendente anarchico.
Insofferente delle sue apprensioni, dei divieti imposti.
Però l’ho vista bene questa occasione di condivisione e scambio.
Scambio di accortezze, di affetto reale. Non abbiamo donato nipotini ai miei, mia sorella ed io, e Dio sa quanto ne avrebbero desiderato almeno uno. 
Ma non l'hanno mai fatto pesare, con una sensibilità impagabile.

La comprò per mamma questa casa, e non ha fatto nemmeno in tempo a riempirsi troppo di ricordi, ma lei sarà qui, vicino a noi, a mangiare frittura, a prendere il sole in sdraio e a sorridere alla tv.

La vita continua, o più che altro deve continuare e non è che sta a guardare noi che rimaniamo, o chi si ferma in stazione.
Lei fila via, per la sua strada, albe e tramonti, stagioni e passioni.. e noi ci si adegua, chi più, chi meno.
Ma parlare di vecchie cose, ora  - anni remoti quasi -, con papà; fa bene, e ci fa stare bene entrambi; lui con poco da chiedere ancora dietro la nostalgia di mamma (e ogni tanto cerca di ribadirlo), io con tanto ancora come se fosse giusto pretenderlo, pure se i vent'anni sono anni luce lontano, con i programmi che tracimano dal cassetto, e i sogni che frullano per la mente, perché la pensione aiuta anche in questo senso: o sbraghi o ti reinventi.

Pensavo ad un’altra giornata di sole, ad abbronzare  progetti.

28 GIUGNO ZONA BIANCA: COME FAREMO SENZA MASCHERINA?

 

Io abituato allo sberleffo celato, alla linguaccia irriverente, allo stupore per una bellezza improvvisa, al cenno di disgusto non trattenuto.

Come faremo, senza protezione dagli altrui occhi,  a riacquisire quei sani automatismi di apparente signorilità, andati irrimediabilmente persi in questi mesi di volti mascherati?

Come faremo a trattenere di nuovo le faccette spontanee di sana irrisione, di colpevole rimbrotto, di ardita concupiscenza?

Qualcuno ha parlato di sorrisi "sterminati", ma quanti invece NE sono stati ugualmente elargiti, anzi di più? Tra noi e noi, ma con piena complicità mimica, soltanto nascosti agli altri: mascherina come sipario di teatro, luci soffuse e noi dietro in perenne prova, a nascondere dinieghi e disapprovazioni, manipolando consensi e falsa accondiscendenza.

Per ottenere tutto questo ora dovremo tornare alle antiche Maschere? 

Io non me la tolgo. Comincio a tenerci alla mia ostentata privacy...

CAMARA FANTAMADI

Camara muore nei campi sotto il sole lavorando a sei euro l'ora, affinché noi tutti si possa trovare i pachino nel supermercato, mentre passeggiamo con l'aria condizionata a palla.

Tutti cascano dal pero, facendo finta di non sapere, oppure di sapere ma di aver già vietato da tempo il caporalato e lo sfruttamento.

Magari poi, quei datori di lavoro, sono contenti che i calciatori si inginocchino per il Black lives matter.

Magari poi, lo Stato pagherà per il ritorno in patria della salma.

Magari poi, qualcuno controllerà le condizioni di lavoro di questi disperati, gli stessi che la Meloni non vuole arrivino in Italia.

Purtroppo anche noi ci indigniamo solo per il tempo di un post.

Poi andiamo a fare la spesa.