LA REGOLA DELL'ACQUA

Ecco un post all'acqua piovasca:

bigio, uggioso, grigio ma di ben altre sfumature;

da un blogger molto acqua cheta quando non le smuove,

capace anche di portarvele con le orecchie volendo,

non fosse altro, per confondervele.

Le acque.

Ed allora ecco anche il cinema sull'acqua, a mollo, attorno all'acqua

(Gilles Deleuze, filosofo amante del cinema, affermava già nel 1936:

”Se avessero avuto l'idea di una cinepresa passiva,

l'avrebbero piazzata davanti all'acqua che scorre”),

divorato dall'acqua, liquidamente  tsunamizzato da Eastwood,

muscoloso quanto basta per affondare la Bismarck;

con un Waterworld pronto ad affogarti e un Le gran bleu a ingoiarti.

Acqua corrosa, fluida modellata;

celebrante acqua: marina, dolce, salata o potabile, lacustre o corrente, stagna o minerale, da sorseggiare, da allagare, di lurida pozzanghera, 

o di cristallina fonte, rubinetto, polla, sorgente;

acqua da desiderare, da scavare, da tavola, da temere,

da incubo - come per Renoir - o saponata - come per Verdone -;

inquinata, avvelenata, calda da doccia, fredda da gelo;

ma anche un postare, che fa acqua da tutte le parti,

acqua che manca

(una persona su cinque non ha accesso costante ad acqua pulita).

Vapore acqueo, di pesce guizzante che ne resta fuori,

acqua da pestare inutilmente nel mortaio,

da custodire in bocca,

da tirare al proprio mulino;

sciabordio sommesso di cattive acque, come di Titanic inondato,

acqua scarsa di bassa marea, perdita d'acqua come perdita d'identità,

da acquario o da risacca logora, o di squalo a respirarci dentro,

acqua che gocciola da vaso cinese o tortura i pensieri.

Acqua santa di acquasantiera ed anche acqua che piove a catinelle,

e sempre santa perché piove come Dio la manda (ma dove pare a Lui).

E acqua senza diga, senza limiti,

senza tempo (può annegarti in un bicchiere),

acqua che scolpisce, che passa sotto i ponti (anche a Madison County);

“il lusso è un diritto” ammonisce un Cassel insipido come acqua, e per tanti dovrebbe (deve) esserlo, un lusso:

come bere, lavarsi, pescare, cucinare;

e non averla soltanto alla gola.

L'acqua.

La prediligo tra i quattro elementi, l'avverto più dell'Aria,

la soffro più del Fuoco

che rimane minaccia maggiore nella sua istantaneità

ma doverosamente distaccata - non si scherza col fuoco! -;

la palpito più della Terra, solida e rassicurante massa dall'abituale stabilità (chissà che ne pensano in Giappone, forse sono cosi pacati proprio per reazione...),

la immagino come l'acqua per gli elefanti, come una lady che vi nuota.

Un'acqua di Febbraio, che se la piove cauto, appena grig

io, uggioso, bigio,

e comunque, tra breve, acqua passata.

Come un post che fa un buco.

Nell'acqua, ovviamente..