TRE ESISTENZE

Siamo signori vestiti a cipolla.

Una Prima Esistenza si mostra al mondo

un’apparente facciata di luoghi comuni, a distribuire convenevoli, organizzatrice di lacrime anche, sofferenze da vetrina, scenografie.

Il festival del vorrei e del mi piacerebbe sotto naftalina.

Devota alla strategia dell’apparenza,

ma anche più esposta alle intemperie, ai giudizi, ai confronti.

E' lei ad inumidirsi, a porgere il suo dolore all'Universo.

E spesso senza neanche comprendere i meccanismi del fato.

La Seconda abita e percorre cunicoli invisibili.

Cerca una superficie di sfogo, tra magma indigesto, e coltiva universi paralleli, interseca piani temporali impossibili, sfarfalla sull'onda dell'incredibile, tesse sogni gualciti dal continuo generarsi e ripiegarsi su se stessi come nuvole capricciose e si lancia da montagne russe iperboliche che inchiodano il fiato in devastanti apnee. 

Rischia l'inenarrabile afferrando per la coda altere comete di desiderio.

La Terza, è quella con la testa sulle spalle 

- così almeno crede -,

quella che le altre due le osserva dall'alto dell'ambita sediola da regista;

raccoglie macerie di sogno frantumato

e va in giro logorandosi dignitosamente l'anima.

Nascosta nel buio spia lo strano involucro.

Cuce gli strappi, rattoppa le incongruenze, para i disastri.

Odia e invidia in devoto silenzio. E’ spietata principalmente verso se stessa.

Non ha sorrisi, non conosce nessuna lacrima.

Vive di riflessi, eco, tremori attutiti.

Ostenta indipendenza, vorrebbe eliminare quel groviglio di nervi e contraddizioni che la separano dall'esterno,

dall'atmosfera del (pre)giudizio. Dal salto nel vuoto.

Dipendesse da lei lancerebbe il Destino - un qualsiasi destino - contro il signore vestito a cipolla, ridurrebbe gli ostacoli in briciole, arderebbe tutti quei sogni in un unico, impietoso falò,

urlando a quell'esterno negato il suo stupore felice, il suo piano perfetto.

Ma lei è la Rete di Protezione sotto le acrobazie dei suoi coinquilini

Anche oggi, quando la rivoluzione tornerà quieta a cuccia, si sorprenderà ad immaginare il lento, caldo sapore di quella lacrima mai stillata.

Chissà non ne esista ancora una, che orchestra le prime tre addomesticando - apprendista mago - le congiunzioni astrali destinate, altrimenti, a frantumarsi.

Una Quarta Esistenza che immagini una serata a bordo piscina, 

finalmente assieme alle altre Tre, 

a chiacchierare amabilmente da vecchi amici, 

ché stavolta anche la luna, entra senza invito.