E' STATA LA MANO DI DIO

 

Non lo so sinceramente, se è stata la mano di Dio a salvare la vita al Fabietto della storia, a segnare il gol attribuito a Maradona, o a impedire che la presenza di Sorrentino sedicenne potesse magari evitare, ai genitori, di morire col monossido di carbonio.
E se Dieguito non fosse mai sbarcato a Napoli, magari salvandoli? So solo che a somatizzare il tutto, c’è un Sorrentino divenuto regista, particolarmente legato a questo suo senso estetico di girare, ma pesante, accasciato come un lampadario di sbieco nel salone col suo dolore da raccontare, con questa perenne voglia di creare immagine a sé stante, di richiamare visioni, a partire dal munaciello per insistere su tutte le fellinianità immaginabili (anzi, già immaginate - che ci faceva il "convenzionale" fratello di Fabietto in mezzo a cotanta fauna da audizione?-).

Alla fine disperdiamo anche le chicche, come il tufff tufff dell’offshore che Fabietto sembra voler rallentare ad arte, o certe mitiche vhs rimaste a prendere polvere sul tv senza telecomando.
Piange in pubblico, esibendo dolore, ma di spalle alla camera, il nostro piccolo Fabio, un pudore anche quello, ma con i singhiozzi a fare da sottotitoli, una bella immagine dove avrei lasciato intuire…
C’è tutta un’aneddotica forzata in questa mano di Dio, un déjà vu insistente di piccoli riquadri e ritagli che sfuggiranno, di delinquenza folcloristica, di mozzarelle che colano, di vespa in tre per far sorridere i profani, come le iniziazioni con la baronessa decadente e decaduta, i razzi di segnalazione sparati in cielo o le ciccione in bikini.  

La Luisa Ranieri (in Montalbano), zia Patrizia, richiama il primo Clint Eastwood (col sigaro o senza); anche lei a due velocità, con tetta o senza.

Dobbiamo corrergli dietro a Sorrentino, che non per nulla ringraziò Maradona agli Oscar - comunque gli ha scombussolato la vita - e ora cerca di segnare rivestendo Napoli di fuffa, lentezza e punizioni all’incrocio.
Regista che si altalena nelle mie preferenze, adoro assolutamente Young Pope, non riesco a collegarmi invece con le grandi bellezze, un elenco freddo di “vibrazioni”, come avevo già scritto per il suo precedente Oscar, e con questo pugno di Dio finito in rete, ribadisco le medesime sensazioni: voglia di raccontare, ma tutto a ralenty, tra pause e bradipeggi di macchina da presa, addirittura un azzardo di challenge col pibe de oro avvistato in auto, ma anche certe pieghe oniriche che lasciano il tempo di un saluto del munaciello alla stazione di Sessa Aurunca (spacciata per Formia).

Mancava un Jep Gambardella (un potenziale futuro Fabietto, contaminato dalla presunta bellezza romana), e avremmo chiuso il cerchio.
Di sicuro salvo l’eclettica e pregevole Teresa Saponangelo, giocoliera a mitigare rabbia, nei panni  della mamma di Paolo, cui il film è dedicato. Servillo, ormai feticcio di se stesso sembra sempre omaggiarsi, due toni sopra il necessario, effetto della sovraesposizione? (Ormai aspetto solo un film dove lui e Favino si impersonino l’un l’altro). Il piccolo Fabio (Filippo Scotti) se la cava, tranne in qualche eccesso, ma lo perdoniamo, in fondo lo hanno disegnato così, tra citazioni colte e zie giunoniche, in “una realtà un po’ scadente”.

La sorella uscirà dal bagno (ecco un’idea intrigante) solo alla fine. Il film, invece, rimane chiuso nella cornice di Napoli notturna e luccicosa, nel dolore in sordina di un giovane Sorrentino che ne farà  tesoro a suo modo.
Io, intanto, aspetto un altro Pope, young o meno che sia. 

"Bufala il film?! Noo, la mozzarella!"