FRA CENTO ANNI

Scioglimento dei ghiacci. Terre sommerse.

Cappa di caldo appiccicoso che ordisce tifoni e bufere tossiche,

e poi calma piatta a racimolare odore di morte

e putrefazione di pesce gonfiato a veleno.

Umanità dispersa.

Le nubi racchiudono gas e vomitano scheletri d'uccelli rachitici.

Il mare grigio restituisce larve, di tanto in tanto,

e chiazze di pus sfuggite alla distruzione.

Una sola nave, relitto tra i venti strappati, alla deriva senza più nafta, 
con ancora un grumo di viveri in scatolame scaduto. 
E solo acqua sporca da bere. 
Volti incrostati di disperazione, pustole incancrenite 
alla ricerca di - forse - uno scoglio dove approdare 

con la propria fine annunciata.

La radio a tratti geme segnali rochi a riflettere il nulla che gravita attorno al pianeta.

Solo orizzonte muto a sperdere qualsiasi eco.

Finalmente un punto, prima lontano poi sempre più nitido.

Una voce rauca di corde vocali esauste, 
dà corpo alle ultime residue risorse:

"Comandante Schettino jr.! Terra!!"

E' proprio vero. Al peggio non c'è mai fine.