QUEL CHE CI RIGUARDA

 "Attenzione!

Ho parlato con quel che ci riguarda,
ha detto che ci guarda ancora per un po',

poi, se noi non lo guardiamo più,
smetterà di riguardarci definitivamente"

(Alessandro Bergonzoni)

Spesso ci appelliamo al "per quel che mi riguarda", come se davvero ci fossero altre cose che non ci riguardino, anche se in infinitesima parte.

Tipo non fare la differenziata, o tenere la doccia aperta mentre ci insaponiamo, o non fermarci sempre davanti le strisce pedonali.
E mille altre infinitesimali cose che, proprio per questo, non mi sovvengono.

Credo che nella vita ci riguardi tutto, in un modo o nell'altro, ed il nostro anche solo pensare di potercene occupare, delinei, se non la sua compiutezza, quella nostra.
Privilegi il nostro infinitesimale sul prendere parte al destino dell'umanità.
Con una miriade di piccoli, medi e grandi atti.
Pure un pensiero provocato da quel genio di Bergonzoni. 

Devo riparlare con ciò che mi riguarda.

E' un po' che non gli do retta.

FOSTER IL TORNADO

Foster se ne sarebbe voluto stare lì, in disparte, classificato giusto come "innocua brezza", ma i suoi amici no, insistevano.. "dobbiamo crescere!". 
E ogni volta lo costringevano ad uscire con loro bighellonando lungo la costa e facendo volare auto e fattorie..

Ma Foster cominciava ad averne le scatole piene di essere considerato un pericolo pubblico, lui avrebbe voluto aiutare, rinfrescare uomini e messi, donare arietta oceanica e rendere sopportabili le afe estive.
Ma sembrava proprio che il suo destino dovesse essere per forza catastrofico.

Una mattina di luglio si rese invisibile, divenne tutto occhio e niente ciclone, chi ci capitava in mezzo era solo perturbato dal vuoto assoluto d'aria, l'assenza del minimo refolo, il sole folle che bruciava come un ossesso. 

I genitori e gli amici non riuscivano più ad individuarlo.. era uscito di casa vestito da piccolo uragano e nessuno pensava che in un batter di ciglia potesse trasformarsi in anonima depressione tropicale, senza dare nell'occhio, se non nel suo personalissimo "occhio" pacioccone, e dal quale non aveva nessuna voglia di venir fuori. 

Quella anomala quiete prima della tempesta però, iniziava ad insospettire molti, e quando le masse turbinanti del basso Atlantico, decisero di venire a scovarlo di persona, dovette lasciar perdere, aprì l'occhio, diede fiato alle trombe - d'aria ovviamente - e seminò vento così disordinatamente, che chi lo seguiva, avrebbe raccolto inimmaginabile tempesta. 

TRE FILM, UN POST

Tre film diversi. Forse con nulla in comune tranne la curiosità di vederli fino alla fine. E restarne soddisfatti.

Insomma, mentre tutti parlano di A classic horror show, ennesimo horror splatter e sangue rappreso, io mi guardo - più attentamente - altre cosette.

FINO ALL'ULTIMO INDIZIO

Dei thriller che vanno a caccia di serial killers abbiamo una casistica infinita. Se poi il cacciatore è Denzel Washington, ci mettiamo lì buoni a guardare aspettando che prima o poi, l'ultimo indizio del titolo, risolva l'adrenalitico intreccio, la guerra personale tra Denzel, Rami Malek e Jared Leto. La pellicola acquista un profilo psicologico di altissimo spessore, diventa film nel film, fino a ribaltare certezze e sospetti, rivelando trame insolite ed il finale che proprio non ti aspetti. Certo siamo nell'ambito del già visto, della strizzatina d'occhio a fenomeni cinematografico tipo Seven, forse una durata eccessiva con qualche lentezza di troppo, ma questi sono film dove conta la fine, e cosa hai fatto tu, mentre guardi, per renderla meno sorprendente. Conta se rimani lì a chiederti come mai non hai rovistato abbastanza negli animi, nei tormenti e nei perché. Conta davvero quell'ultimo indizio. 

OSTAGGI

Ci voleva una Casa di carta all'italiana, e pur con mille ma, ne esce fuori un film godibile, con attori in parte (e fuori) che si adeguano divertendosi anche. Gli italiani sanno fare cinema, magari sono lenti coi tempi, non velocizzano, sorprendono poco, manca il montaggio estroso, ma conoscono pregi e stereotipi e, come in questo caso, riescono a lavare molti panni in famiglia, o in panetteria, se preferite. Nota di merito all'Incontrada che non ti aspetti e che si prende decisamente la scena. Per la Ivone un'opera prima diligente e gradevole, supportata da signori attori a garantirne l'esatta fluidità. Alla fine forse il più in difficoltà, come naturalezza, è proprio Tognazzi, ma lo perdoniamo  volentieri.

LONG STORY SHORT

Innamorato subito di questo film, che pesca a piene mani da La vita è meravigliosa e Canto di Natale, fa le pulci a tutta un'epopea di Ricomincio da capo e mette sul piattino dell'emozione questo attore inglese, Rafe Spall, che ti diventa subito simpatico, incastrato in questo loop che gli fa vedere la sua vita dipanarsi, ma solo per qualche minuto, ogni anno all'anniversario di matrimonio. Facendo rendere conto a lui - e a noi - di quante cose facciamo - o non facciamo - senza metterci l'anima, sprecando tempo e occasioni.
Insomma da un canovaccio non certo originale, un punto di vista fresco e acchiappante che coinvolge con brio, ritmo, cuore e feeling. 

 

E FINALMENTE IL BLOG CHE SI SFOGLIA...

 

Alla fine (o all'inizio), era proprio questo il sogno.. sentire l'odore della carta emanare dai propri post, il fruscio delle pagine stuzzicare il tatto, l'occhio depositarsi da tutt'altra angolazione.

Rileggersi come la prima volta, accarezzando le righe. Certo parlarvene è quasi superfluo, ma non è davvero la stessa cosa avere "un blog da sfogliare", sorprende anche me!.. 

Comunque anche un modo per sondare nuovi orizzonti, farsi leggere altrove, aldilà degli altri bloggers, o anche di chi si avvicina tramite Google..c'è un mondo di lettori che viaggiano e sognano solo sulla carta, e poi ci sono io che cerco di tradurli proprio sulla carta, quei sogni.

Mi sembrava il minimo poterci incontrare.

Ma poi vuoi mettere un ISBN tutto per me, da coccolare e custodire?

E una quarta di copertina con la foto segnaletica? Ma quando mai e quando mai ancora?! 

"Ognuno sceglie il proprio castigo.
Il vostro potrebbe essere leggermi"

Un abbraccio infinito intanto. Senza voi, il conforto, l'incoraggiamento, le idee e gli stimoli, questo libro non ci sarebbe.

E chi volesse fare una pazzia.. questo il link di Amazon:
POSTODIBLOGGO il libro

GENOVA 2001

Ma nessuno che se la sia mai presa con gli idioti che, anziché organizzare un G8 su una portaerei a largo, chessò, di Madeira,

hanno preferito rischiarsela in una splendida città come Genova,
da poter mettere serenamente a ferro e fuoco.

Nessuno mai?

PREOCCUPA..

Immagine by Pixabay    (free copyright)

 ...l'impoverimento mentale, 

la rinuncia alla fantasia, 

l'apologia del volo pindarico, 

il ricorso sistematico alla metafora assassina. 

Preoccupa il disordine d'animo, 

l'autoflagellazione, 

la condanna estrema, 

il non ritorno, 

questo sommesso brulicare d'incomprensioni, 

i sogni arsi in un unico falò. 

Preoccupano il disfattismo e l'alienazione, 

i cumuli d'acredine, 

preoccupa il groviglio di nervi e contraddizioni che ci lacrimiamo addosso.

Preoccupa l'ipocrisia, assieme alle false preoccupazioni, 

la saccenza in prima e seconda pagina, 

il sapere tutto, il condannare tutto, la perfezione vantata.  

Preoccupa questo autocompiacimento latente, 

questo costante monito all'immaginario 

ridotto ad incubi notturni e fughe oniriche traghettate su terapeutici post.

ROBOT COME NOI

Un interessante articolo di Giuliano Aluffi sul penultimo Venerdì di Repubblica, parla del proliferare dei robot.
Una robotica antropomorfa tendente a sostituire l'uomo più che aiutarlo. Una gara all'uomo meccanico perfetto. Alla fine un perdere di vista le reali necessità, concentrandosi sui sentimenti ed empatie riproducibili su circuiti stampati.

Stiamo come perdendo il senso di un aiuto da parte delle "macchine"? Vogliamo solo riprodurci novelli Onnipotenti?
Siamo in grado di capire che servirebbero aiuti per coltivare, per pescare, per costruire, invece di robottini che esaltano il culto di loro medesimi e dei loro creatori?
Macchine da compagnia, si è detto.

Come gli animali. Ma servirebbero macchine che "non giudicano", come gli animali, appunto.

Macchine evolute fino ad un certo punto.
Senza ambizioni pericolose.

Migliori dell'uomo in pratica  ;) 

IL TERRAZZO PROBLEMATICO

Image by Piaxabay

C’era una volta un bel terrazzo, ampio e luminoso, di quelli che se
ne vedono spesso  in città a godersi una fetta di cielo, quasi spavaldi.

Ma il nostro terrazzo aveva un problema. Soffriva di vertigini.
E fin da quando era stato progettato, se ne stava coi parapetti chiusi, terrorizzato dal solo guardare giù. 

Che poi era appena ad un terzo piano, niente a che vedere con quelle terrazze vertiginose e panoramiche che dominavano le nuove costruzioni da periferia moderna, palazzi che ostentavano ardite architetture e linee slanciate. Insomma qui si parla di un profilo molto discreto e per nulla impudente. 

Fatto sta che il nostro terrazzo iniziava ad avere paura, specie di notte, ed era facile sorprenderlo in preda a vaghi tremolii, brividi di paura, puro e semplice panico da altezza. Il proprietario dell’appartamento però, si stava preoccupando..  aveva interpretato quelle vibrazioni come sintomi di instabilità dell’intero edificio, e voleva scrivere al Comune, protestando contro presunti lavori che avrebbero minacciato la sicurezza dell’intero stabile, ed era un peccato non percepisse quel disagio naturale invece, anche perché il terrazzo amava i sui proprietari, e loro lo adoravano, lo avevano agghindato di piante, evitavano il troppo sole con delle tende a tutta superficie, e amavano mangiare fuori, ospitare amici e trascorrervi le belle giornate.

Ma la questione  rimaneva irrisolta e col passare del tempo sembrava acuirsi, il nostro terrazzo accusava quel vuoto sotto e dinanzi a lui, si stava stressando e avrebbe voluto essere tanto un giardino al piano terra, ampio e sicuro, senza alcun problema.

Forse era il caso consultasse uno psicoter(razz)apeuta.

E.I.T.R.D. DA UN'INIZIATIVA DI DANIELE VERZETTI

E.I.T.R.D.   per non dimenticare mai

Saman Abbas non si trova.

Ma ora si parla di Nazionale, di rigori, di Finale.

Saman Abbas è sparita e siamo stanchi anche di cercarla.

Ora basta. L'effetto mediatico è svanito. La notizia non vende più.

Saman è sparita. 

Quante ne spariscono di Saman? Quante ne affogano una volta avvistata Lampedusa? Quante ne sopravvivono nei campi sotto il sole? Quante continuano ad essere picchiate e costrette ad una vita mai desiderata?

Quante ne spariscono in autonomia, sperando che dopo un po' nessuno le cerchi più, e riescano a rifiorire altrove, a ritrovare un sorriso.

Ma continuo a coltivare un sogno: spero che la nostra Saman sia tra queste ultime.

Tra quelle che hanno detto Basta! e sono fuggite via.

Lo spero ancora di cuore.

CONFINI

Immagine by Pixabay

Liberissimo spunto da un articolo di Andrea Consonni

I confini mi hanno sempre affascinato, un po' come le isole. Confini naturali, non ritenuti tali, non imposti, e neanche subiti. 
Rassicurano, delimitano senza minacciare, a volte puoi oltrepassarli senza che ti accada nulla, ma intanto custodiscono, misurano, offrono parametri distanziali, circoscrivono l'agire altrimenti irrequieto ed irregolare, o magari forsennato.

Si manifestano in infinite sfaccettature, da da una porta sul pianerottolo, ad un divieto per gli anonimi su un blog.

Regolano il senso della misura e del possibile vivere e convivere, ci dichiarano residenti od ospiti, riconoscono un naturale destino, si tramutano in mappe e cartine geografiche.

Su un'isola non mi sento prigioniero né minacciato, ma libero della sua libertà, partecipe della sua identità che diviene mia, salgo su una cima e guardo tutto il mare attorno, comprendo e mi comprendo al suo interno. Posso percorrermi e ritrovarmi, creare un anello infinito senza l'affanno dello sconosciuto.

Forse a questo servono i confini: a rassicurare dall'infinito.
Forse a questo servono le isole: a rassicurare dall'inesplorabile.

OMICIDIO A EASTTOWN (occhio che qui si spoilera)

 

Sette episodi che si susseguono e si trangugiano golosi nell’incertezza di sapere cosa bolle in questa sonnecchiosa cittadina, dove ognuno ha da nascondere qualcosa, più o meno grave, dove le vite familiari si affastellano di difficoltà e complicanze, dove le ragazze spariscono e vengono, chissà, rapite o uccise, e dove l’omicidio del titolo serve a scavare nel fango e rimestare nel torbido. 

E a chi può toccare indagare, se non ad una svuotata Kate Winslet, poliziotta tuttofare, cicciottella e costantemente con la bottiglia di birra in mano, ma fascinosamente tormentata e turbata da vicende familiari che più tristi non possono? E Kate indaga. È lei il centro del thriller. È lei che ha rapporti con tutto il paesotto. È lei che raccoglie confidenze ma ne distribuisce meno, cerca rapporti senza farsi troppe domande, toccata da lutti mai elaborati, scossa da casi irrisolti, attribuiti alla sua inefficienza, e costretta a collaborare con detectives esterni, chiamati apposta a risolvere l’irrisolvibile. 

È lei il vero fulcro della serie, con una capacità di recitazione e coinvolgimento davvero potenti. Suadente anche quando zoppica.
Sei  puntate col giusto metro mistery, tutte con finale sospeso che ti fanno venir voglia di correre subito alla successiva, pian piano si spargono sospetti un po’ su tutti, e noi cerchiamo di cavare il classico ragno dal buco dipanando matasse sempre più contorte; ma come succede spesso, quando inizi a pretendere troppo da puzzle intricati, iniziano le arrampicate sugli specchi  e la sospensione dell’incredulità comincia a scricchiolare di brutto. Su tutte, la scoperta dell’assassino ad “inizio” settima ed ultima puntata.
Cosa si aspettavano gli sceneggiatori dallo spettatore medio? Che si sarebbe accontentato di quaranta minuti di titoli di coda?
A parte questo, magari ad avercene di più di questi prodotti, infinitamente più fruibili delle sfilate di cappotti della Kidman, sempre recentemente vista su Sky.

QUALCHE GIORNO PAPA' ED IO

Pensavo ad una giornata di sole.

Qualche giorno solo con papà, andiamo nella nostra casetta al mare mai più visitata dopo la scomparsa di mamma. Ecco un modo per chiacchierare di nuovo,  senza fretta, mangiare insieme, prendere il sole.
Confessare troppe cose, no.
Non c’è mai stata quella confidenza necessaria, quella visione comune.
Con papà si discute pure davanti a un tg, lui è sempre stato un liberale prima, berlusconiano poi , io sinistroide anche se anomalo, ascendente anarchico.
Insofferente delle sue apprensioni, dei divieti imposti.
Però l’ho vista bene questa occasione di condivisione e scambio.
Scambio di accortezze, di affetto reale. Non abbiamo donato nipotini ai miei, mia sorella ed io, e Dio sa quanto ne avrebbero desiderato almeno uno. 
Ma non l'hanno mai fatto pesare, con una sensibilità impagabile.

La comprò per mamma questa casa, e non ha fatto nemmeno in tempo a riempirsi troppo di ricordi, ma lei sarà qui, vicino a noi, a mangiare frittura, a prendere il sole in sdraio e a sorridere alla tv.

La vita continua, o più che altro deve continuare e non è che sta a guardare noi che rimaniamo, o chi si ferma in stazione.
Lei fila via, per la sua strada, albe e tramonti, stagioni e passioni.. e noi ci si adegua, chi più, chi meno.
Ma parlare di vecchie cose, ora  - anni remoti quasi -, con papà; fa bene, e ci fa stare bene entrambi; lui con poco da chiedere ancora dietro la nostalgia di mamma (e ogni tanto cerca di ribadirlo), io con tanto ancora come se fosse giusto pretenderlo, pure se i vent'anni sono anni luce lontano, con i programmi che tracimano dal cassetto, e i sogni che frullano per la mente, perché la pensione aiuta anche in questo senso: o sbraghi o ti reinventi.

Pensavo ad un’altra giornata di sole, ad abbronzare  progetti.